Aquí estoy:
Bajo un trocito de cielo húmedo, mientras amanecía en Buenos Aires un diecinueve de febrero, allá por el cuarenta del siglo pasado, y sin pedir permiso, de curioso, nomás, me dí de bruces con esto que se llama vida y que tanto se parece a una aventura.
Y eso es todo. Un poquito de algo mientras van desfilando delante y dentro, madres judías, padres musulmanes, hermanos en la esquina del barrio, un corralón con sus pesebres y sus amarillos escarnios, la militancia clandestina de épocas azules y aquél feliz y soñado mundo que todavía sueño.
Y la poesía, que llegó una tarde con su desnudez y sus besos lenguados para abrirme los botones del sentimiento. La poesía cargada con tu nombre y el amor de los vientos humanos. La poesía, para enjugar tantas soledades y tantos comienzos.
Así sea.
