AL MAESTRO

 Si te morís...

¡Qué cosas digo!

 ¡Morirte vos, che Borges!

 Si sos como tu cuento:

más inmortal que Homero

(sumando eternidades

me dicen que te han visto),

más ciego aún que Pluto,

más nuestro.

más que Borges, sos,

hierro carbónico más que Jorge,

más penúltimo estrago,

más pomelo cayendo,

Luis.

¿Te imaginás?  ¡Morirte!

¿Quién de los dos? ¿El otro?

Se funde tu vinagre en la metáfora

del adoquín diluido

en el magma que une la sombra de Yorkshire

con el patio de enfrente.

Escribo que subirte la sonrisa

es un poema nuevo,

que bajar a tus manos Buenos Aires

a la luz de la "sangrienta luna"

es acaso el camino del olvido,

(aquel viejo reloj de siete agujas

por el que nadie clama).

Porque tus dedos veo,

copulando tus dedos,

como fueron por siempre los comienzos

de todas tus azules leyendas

y el penúltimo verso.

Voy a romper los diarios donde venís

con el perfil cansado

para homenajearte la modestia

dejando que la noche -como un país digital,

lejos de todo-

susurre la nomenclatura de un pájaroque se sabe los humos

y convoque en su negrura al indio

y al hermano noruego arrepentido de sus triunfos.

Desde el genético universo de mis hilos

yo te quiero, maestro.

¡Qué te vas a morir,

si sos un sueño!

AL MAESTRO, POR NO SERLO

Por sobre todas las piedras

amo a Borges

que me enseñó a no escribir,

revelándome que la quimera

toca la sirena al despertar

cuando la mañana aún no es el odio

y el hombre ve todavía la rosa sobre su cama,

la rosa soñada en el edén;

amo a Borges,

silencioso como un niño,

al Borges que se atrevió

a una palabra sola

cansándose del vértigo de nombrarla

entre los almacenes del silencio.

Por sobre todas las negaciones

impetro un viejo que fue joven,

más joven aún que yo

y que el mundo,

un personaje sortilegio

para que las brujas, asustadas,

desaparezcan,

y el atronar que viene de los libros

aturda todas las imprecaciones que nos manchan

y limpien de las bocas

el balbuceo hereje del poema.

Amo a Borges por sobre Borges.

EL SOBORNO

Dice Borges -cabalísticamente-

que un desconocido signo,

en alguna parte,

contiene todos los vocablos,

todas las razones,

y se contiene a sí mismo,

y es innombrable.

¡Vamos, Georgie,

vos sabés que esa grafía

deja de ser misterio

en el soborno de proclamarnos "yo!"