Este es mi primer libro. En este libro se guarecen mis poemas juveniles y los que acariciaron mis primeras treintenas. ¡Cuánto de aquél eduardo que fui hay en estas páginas! Aquí andan los muchachos del barrio, los imberbes adagios, el amuleto de los hijos, los sonidos a revuelta, heroicos y lejanos pueblos, algún amor olvidado, el adiós de mi padre, las consignas, la lucha, un partido, partido, el llanto oscuro del domingo, el cigarrillo fiel, los bolsillos vacíos viento en popa.

Mi primera aventura, mi primera nostalgia.

LA POESÍA HA MUERTO

Hay un mundo que surge
desde el vientre iracundo del otoño
dando a luz un pájaro sin letra
con el silencio total
y las costumbres.

Es un viaje interior hacia los hombres
con postas sin sentido
ovalando los gestos prematuros.

Y es un torpe guerrero
con la espada sin fuerza
dando al pecho sin sexo de una niña,
mientras el sol
manifiesta sus motivos.

¿Dónde está la luz
que nos mintieron?

La poesía ha muerto
y nadie llora
por tan pequeña cosa
tan caída.

Se agrietan nuestros besos
y la mano recibe su vergüenza.

El poeta camina hacia el exilio
y la vida renueva sus disfraces.